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主人正泄愤似的重重踩着楼梯。

    他向后退了几步。门被粗暴地拉开，一个肤色黝黑、满脸不悦的女人出现了，她上上下下打量他一番，语气不善地说：“你来这干什么？”

    “我找汉尼拔·莱克特医生，”他说，“曾经我和他有密切的来往。”

    “你没有听说吗？”女人不耐烦地挥挥手，带着浓厚的口音说，“他傻了，懂吗？脑子出问题了。”

    “没关系，”他眼疾手快地抵住快要关上的门，“我只想见他一面，拜托了。”

    “你们都是疯子。”女人翻了个白眼，把手里的毛巾搭在肩上，转身走进了厨房。

    他走进这对他而言十分熟悉的房子，长毛地毯被随意地卷起，椅子腿上积灰的雕花吸引了他的视线，壁炉上方的抽象画斜了十度，家具统统被推到客厅的一边。这里整个变得像逃荒者临时的住所，但显然住在这里的人并不在意，或者无法在意。

    温迪仅仅走了几天，莱克特医生的生活就乱了套。

    厨房里响起叮叮当当的器皿碰撞声，像毫无天赋的乐器初学者弹奏乱调的曲子。他忍住堵耳朵的冲动，趁她没改变主意前循着记忆上楼找到了几年前他常常造访的地方。

    莱克特医生的书房是他记忆里为数不多的能得到宁静的地方。他很高兴地发现这里并没有像楼下一样被那个女人摧毁，仍然是巨大的、采光一流的玻璃窗，舒适的扶手椅，一整面墙的书籍。窗前是一个坐在轮椅上的身影，轮廓在夕阳的余晖中有些模糊。

    他在敞开的房门处放轻了脚步，然而“滋”的一声，轮椅灵活地转了180度。

    “乔，是你吗？”

    逆光让莱克特医生的脸